“Искусство смывает с души пыль повседневной жизни”.

– Пабло Пикассо “

Некоторые художники превращают солнце в желтое пятно, другие превращают желтое пятно в солнце”.

– Пабло Пикассо

Белый холст – дверь в Бесконечность Долгие бессонные ночи – такая же неизбежность, как простуда или грипп. Бессонница уже не удивляет, когда в окружающем мире творится что-то невообразимое! Но я продолжаю готовить кисти, краски (их лучше держать в тепле!) – надо продолжать жить, хотя бы для того, чтобы просто смотреть на звезды. И понимать, как устроена жизнь – с её вечными противоречиями и победой нового над старым. Диалектика Бытия выше человеческих сил и строгой логики: жизнь, однажды возникнув – также однажды должна завершить кажущееся извечным движение, придя в свою новую форму. В какую именно – я не знаю... Возможно, это известно только Тому, кто придумал законы жизни, создавая мир. И теперь Он свято хранит заветную тайну, а нам суждено лишь только гадать, да любоваться созданным удивительным миром, полным загадок. Где главная из тайн – мы сами, люди... Красный, синий, жёлтый... Я смешиваю краски – и начинается таинство, что ложится на белое полотно. Но чистый белый цвет съедает краску – полотно надлежит покрывать коричневым или серым (в зависимости от того, что будешь создавать, какое у тебя внутреннее состояние). Но, главное, нужно дать краскам просохнуть!.. Вот так и начинается акт таинства или творения – создания того, чего ещё никогда не существовало в мире.

*** Светлые люди приходят ко мне,

я вижу прошедшее как наяву:

первым – мой друг, что в далёкой стране

пулей убит на Афганской войне.

.. Женщина в белом, с букетом цветов,

с поля бредущая мимо домов

– глаз голубых тот божественный свет

светит с полотен две тысячи лет!

Старик у камина, да пёс у сапог

смотрят в пространство, к изгибу дорог:

ищут сквозь время детей у реки

– там, где сидят у моста рыбаки...

Сосны – огромны, как мачты стволы,

капли брусники играют в тени:

пёс и охотник бредут по тропе,

лодка плывёт, утопая в луне...

Руки сплетает из тел хоровод:

к звёздам костры и поющий народ!

Иволга плачет у дальних болот,

где-то к причалу идёт пароход

– только всё выше плывут облака!

Небо прозрачно, да два журавля:

я ощущаю, что тонкая нить

больше не рвётся – и мы будем жить!..

Влагу вдыхая и сладкую смесь

– пряча под краски вселенскую весть…

Время бегущее брошу на холст –

в нечто иное проложенный мост...