…Это было очень давно, еще в той, далекой, солнечной имирной жизни. На лугу внезапно хлынул дождь, и какой-то яркий мотылек, не
успевший спрятаться, летел среди струй воды, пытаясь найти убежище. Я сам
попытался укрыться от дождя и потерял из виду мотылька. Так и не знаю, что с
ним случилось: то ли успел он спрятаться под каким-то листком, то ли с мокрыми
крыльями, обессиленный, рухнул  в траву?Когда я по памяти рисовал мотылька, то думал о творческихлюдях, которые стремятся к своей цели, вопреки враждебным обстоятельствам.
Словно этот мотылек под дождем. Отважные и смелые долетят, слабые и неудачливые
будут прибиты к земле.Но сейчас, когда война пришла в мой город, эту картину явижу иначе, под зловещим ракурсом.…Воет сирена воздушной тревоги. У кого крепкие ноги, тот срюкзаком бежит в укрытие, напоминая в эти минуты того самого мотылька под
дождем…