Старый художник

Женя Пашков

Слово к слову

В твоём заречье не смолкают птицы,

Их трели льются с самого утра

С листвы берёз на хвойные ресницы,

Накрыв твой дом подобием шатра.

Им невдомёк, что и они причастны

К дыханию божественной поры,

В которой пребывая ежечасно,

Ты выбираешь смыслы и миры.

И как создатель, принимая вызов,

Пересекая вечный Рубикон,

Переходя к полотнам от эскизов,

Ты ставишь имя автора на кон.

И в той большой игре с судьбой без правил,

Где всё давно предрешено,

Ты, сея правду, как апостол Павел,

Пьешь воду, превращённую в вино.

Да, здесь живёт богема, не иначе!

Иня, нирвана, летняя жара,

Земля притихла в ожидании удачи,

Июньских слёз апостола Петра.

И если по заказу летний дождик

Начнёт и вправду мелко моросить,

Меняя фокус, как большой художник,

Ты разглядишь невидимую нить,

Связующую музыку и краски

Сквозь тленные листы календаря,

Июльских дней пленительную ласку,

И немоту, и пустошь января.

Как передать всё то, что накопилось

Тому, кто смотрит с внешней стороны,

Фантазию, которая приснилась,

Печаль полей и музыку весны?!

Как показать ожившую природу,

Присутствие души на полотне,

Со взглядом, устремлённым к небосводу

В случайно распахнувшемся окне?!

Как донести из внутренних завалов,

Из мрака угасающего дня

Фантазии готических хоралов

В крупицах первородного огня?!

...

Шагами эту землю не измерить,

Пустое слово мир не повернёт

И остаётся жить, творить и верить,

Что кто-нибудь на твой огонь придёт ...

© Copyright: Женя Пашков, 2026

Свидетельство о публикации №126021800186