Мой дед погиб без вести 11 ноября 1943 года в боях подФастовом Киевской области. Раненный в живот, он лежал на поводе, его везли в
медсанбат. Но не довезли… Что-то случилось по дороге: то ли немецкие самолеты
налетели, то ли под артобстрел попал. А может, немецкие танки прорвали нашу
оборону? Неизвестно. Долгие годы все же теплилась надежда, очень слабенькая,
как тоненькая свечка на ветру, что дед все-таки выжил и когда-нибудь вернется.
То ли весной, по первой траве. То ли поздней осенью, шурша опавшими листьями. А
может, зимой, неожиданно появившись из метели и постучав в окно бабушкиного
дома. И лишь теперь, когда прошло столько лет, когда и бабушки давно нет, я
точно знаю: он не вернется никогда. Он погиб где-то на той проклятой войне, стал
землей на пшеничном поле, придорожной травинкой,   опавшим листком в лесополосе. И только на
моем рисунке он живой и возвращается домой, в серой солдатской шинели, с
вещмешком на спине…